— Мне не хватает собственных текстов и простых мыслей. — Вместо это у тебя что? — Проекты. — По крайней мере, ты больше не говоришь: работа.⠀
На улице неожиданное солнце. Слабый ветер почти не даёт нового воздуха. Погода застряла, как и отметка термометра, как и мысли… кого угодно, но не творящих. Их мысли в движении, даже если всё вокруг остекленело. Их мысли ходят по телу вместе с кровью, вместе в воздухом — дышат. Мысли творящих живут.⠀
— Ты знаешь, что есть люди, которые задают вопросы не для того, чтобы получить ответы, а для того, чтобы показать, какие они умные, типа, в терминологии, как у себя дома и всё такое? — Я знаю о них. Они тебя напрягают? — Сами люди не особо. Я с такими не общаюсь. Но я становлюсь свидетелем их поведения. И это трудно. Приходится начинать петь внутри себя. — Песни? Просто песни поёшь? Большой у тебя плейлист? — Завидный! Когда я пою внутри, внешние голоса глохнут. Это удобно. Попробуй. — … — Получается?⠀
Нежнейшие собачки, разодетые в тонкие пуховички, ведут на верёвочках одетых под стать хозяек. Они о чём-то возбуждённо беседуют со своими друзьями или мужьями — на вид не понятно. Слишком много шума, чтобы считать чувства.⠀
— А над чем колдуешь сейчас? Где у тебя мысли трудные? — Они не трудные. И не глубокие, кстати, они подробные. — Маньеристы. Ты с ними сейчас? Им важны детали. — Да. Но это хорошо. Пусть лучше детали, чем авангардное столпотворение мыслей в спичечном коробке: не я буду проще, а вы становитесь умнее. — Классика. Пусть…⠀
Хороший день для долгих прогулок и философских бесед. Хороший день для аристократических радостей.⠀